Baby face Murray le llamaban

Esperé el estreno de Boogie el Aceitoso con paciencia de santo porque pensé que Jesús Ochoa, que se declaró fan de la tira, merecía una oportunidad. Arrastré a una pobre alma hasta la sala de cine, previa cena sustanciosa por supuesto, para que atestiguara mis sonrisas complacientes transformarse en auténticas muecas de horror. La película es un bodrio.

No se que es peor: El doblaje de Ochoa que es de lástima, o la partida de madre que le dieron a las tiras que, según ellos, fueron referenciadas en varias escenas (fusiles malogrados, transcripciones que varían tan sólo en un par de palabras).

Hablaban de una película que sería disfrutada en mayor medida por los fans. En realidad las únicas risotadas que se escuchaban eran las de los weyes que en su putana vida leyeron al hijo mercenario de Fontanarrosa. Acaso un par de tiras, los que más.

Que si es coproducción de Proceso , que si el mismísimo Scherer eligió al actor del ojo cheche para darle voz al Aceitoso....lo primero sería irrelevante de no ser porque lo segundo fue un error que no se perdona.

Ver tanta pendejada (el villano chafa, las copias piteras de las escenas ala Sin City, la descontextualización del personaje) me hizo arrepentirme de haber deseado ver más Boogie desde que murió Fontanarrosa. Se hace innecessaria, aburrida, simplona.

Boogie fue una crítica severa a la cultura de lo idiota, a la sociedad deshumanizada, a la política de expansión voraz y degradante, a la violencia real que todo lo toca, al narcisimo y el engaño de la autosuficiencia. Nada de eso se ve en la pantalla. Fontanarrosa hizo envejecer a Boogie y con ello lo convirtió en un observador , un testigo de la descomposición. Nada de eso fue respetado y por lo mismo el personaje está hueco, al igual que toda su puñetera película.

Lo mejor: La secuencia de los créditos finales.

Glimpse

-Creo que puedo resumirlo.
-Dime.

-Esto es una instantánea y nosotros vivimos en ella.

Ella no respondía. Con los ojos entrecerrados se dejaba llevar por construcciones aleatorias, amodorrada y receptiva a la vez.


-No has pensado alguna vez, que quizá al final de todo nos concedan visitar nuestros recuerdos? los que queramos. Y entonces regresas por un rato a momentos como este....

-Sería lindo.

-¿Y si lo hicieras indefinidamente, no sería algo cercano a la inmortalidad? vivir de nuevo todo aquello, por siempre.

-Sería una forma. Como ir al cielo.

-Y si uno de nosotros está visitando sus recuerdos y no somos sino imágenes de algo que tal vez llamamos nosotros, en algún tiempo ...en la mente de quien estamos? ¿la tuya o la mía?

-No me molestaría, ¿a ti si?

-Mucho. Querría decir que nosotros no somos los autores de esta instantánea.

El contorno amarillento, que le recordaba al resplandor de un incendio por la noche, era el complemento ideal para la trompeta aguardentosa que irrumpió en medio de ellos para llevárselos modorramente a alguna otra parte.

Ellos prefieren tu desayuno a tu amiga Gina.

Te lo he dicho


no te dejan nada bueno

esos afanes demonizantes

que no perseveran pese a tu esmero

Por hoy, sal de personaje

y date una vuelta por tu cuarto,

apenas cabes entre tantos

anaqueles para los despropósitos, las historias que nacieron muertas

rebajadas, por tus afectos itinerantes.

aburridos.


ignominioso saco agrio de lugares comunes,

querido molotito de gentilestupidez:



que sigas recibiendo la semilla del mundo

y que agotadas voluntades, te gobiernen las inercias!

Mensaje encontrado debajo de la puerta

Desperté temprano. Había tenido un sueño muy raro y trataba de pensar en otra cosa cuando reparé en una hoja escrita a mano , tendida en el piso, dejada por alguna mano en esas horas donde aprieta más el frío.

"...I already miss you
And long the day I´ll see you again, so that I can delight in your velvet-moisted lips...

I treasure dearly the pictures I took last night...
they glide in and out everytime I close my eyes.

Kiss me until kingdom come,
Caress me again,
I shall embrace the truth we both know,
Though it was meant,
it was never done.

I still scent your skin.
Still evoke your flawless face.
Still sense your arms holding me tight.

I only wish to be blessed with your presence again.
And entrust to you my deepest faithfulness
to bury the dismay we suffered for a long decade.


I love you...."

Smell something burning?

After that we had japanese for dinner.

 

Esperamos en una esquina, mientras cierran el puesto de periódicos y revistas. El tráfico que se hace un desfile de luces si desenfocas la mirada lo suficiente. Los negocios están cerrados casi en su totalidad y la basura se acumula en la calle, donde los que se dedican a la pepena empiezan a seleccionarla, husmeando, separando, clasificando y contabilizando los desperdicios de una jornada. A unos metros de ellos, de nosotros, las ratas.

 

Corretean entre ellas. Algunas acarreando un trozo de pan, algún resto de comida. Aparecen y desaparecen entre las grietas de las banquetas. Es su hora, así que no le temen a la gente que pasa. Te detienes cerca y un par te dan vueltas, indiferentes a tu sorpresa. Y preguntas: ¿que pasaría si salen todas de una vez?

 

Hay gente mala por ahí. Individuos podridos. Personas enojadas con algo , con todos. Idiotas que desprecian más cosas de las que disfrutan. Son los exhibicionistas que pregonan sus afectos, sus querencias, sus galletas obtenidas como premio por hacer algún mandado. Son los que se cuelgan de los nombres de otros. Los que no soportan estar solos  necesitan ahogarse en medio de muchos y sus voces. Los de la felicidad instantánea, de a varo. Los que quieren que los veamos con un vasito rojo desechable en la mano, siempre, para que nos creamos también que viven contentos. Los que pretenden que, por el hecho de ignorarla, la consecuencia no los alcance.

 

Ellos, esos pendejos que sólo están aquí para medirse sus miserias con las de otros iguales, o peores.

 

Ellos son a quienes deberían comer las ratas una vez que se decidan a salir todas.