Where to now?/Esther Duflo's got it right.

Son tiempos de incertidumbre, mis niños. Entre mis cercanos y los no tanto noto desconcierto. Ganas de saber qué demonios pasa con tantas cosas...con nosotros mismos. Noto desasosiego por no saber si valdrá la pena esa frenética búsqueda (persecución, pareciera) de una felicidad incierta.

¿Y si mañana no hay país? diría alguno de ésos, que llevan 30 años vaticinando que,a hora, sí, se nos viene la revuelta social.

Pues no lo sé. Lo que sí sé es que buena parte de esa insatisfacción tiene que ver con el no saber en que medida somos dueños de nuestra vida. Hasta llegar al punto de dar por hecho que no somos dueños de los horarios, ni de la comida disponible. No somos dueños del dinero que traemos en las bolsas. No somos dueños ni siquiera del significant other a quien mañosamente utilizamos como indicador de nuestra valía en función del afecto que nos demuestra, lo cual nos genera más angustia porque, hell! love is the only virtue there is, right?... right!!!??  (not my case. digo nosotros para solidarizarme con ustedes, you needy motherfuckers)

Mais, how to change this?

• Sabotage your life. Sabotearse es un deporte de alto riesgo. Consume tiempo y es emocional y físicamente desgastante. No lo recomiendo, aunque habrá algunos sick bastards que necesitan emociones fuertes (preferentemente que los lleve a sentirse miserables) para no terminar aventándose de un puente. Además, el sabotaje es catárquico y al igual que la catarsis, no deja un roadmap para lo que venga después.

• Drop everything and start over! Yeah right. Irme a vivir a Puerto Escondido y vender colguijes, surfear, vivir by the sea. Eso necesito! Mi infancia de abusos, mi problema de adicciones y mis severos trastornos de personalidad quedarán resueltos a la tercer bronceada. 

• Find Jesus. For fuck's sake don't even get me started on this one!

Como yo lo veo, el primer paso es intervenir en nuestras propias vidas. Hack yourselves!

Podrías empezar con una pequeña, molesta parte de ti que joda a los demás. Cualquiera, en serio. Desde que te rascas los huevos cada 40 segundos, no te tapas la bocota cuando toses, hablas a gritos hasta en los funerales o le avientas el humo en la jeta a las personas. Trust me, hay técnicas de auto-observación muy efectivas y estúpidamente simples. (Si padeces síndrome de Tourette probablemente sea más difícil)

Después otra, y otra.....

Todo es susceptible de ser alterado y mejorado (lo que sea que entiendas por esto) o en su defecto gestionado de forma que nos veamos beneficiados.  Tu familia, tu grupo de amigos, tu teléfono celular, tu calificación de crédito, tu perro, tu auto, tu sistema inmune, tus horas de sueño, tu workplace, etc etc etc.

What does it take? Intención? no basta. Una imagen poderosa (una visón ,una epifanía, realization, el 20 que cae, la piedra que gira, el ding ding ding, aquelloq ue te hace decir: ayyy weyy!) nunca falla, epro para eso debemos querer algo. Y que en ello se nos vaya la vida. Lamentablemente no conozco ningún manual para tener epifanías y, humanos como somos, tendemos a querer pendejadas confundiéndolas con objetivos de autorrealización, so....probablemente ahí valga madre.

 Sin embargo, cuando se encuentren en medio de su proyecto personal para cambiar esa porción del mundo gobernada por ustedes, se encontrarán con que difícilmente hay métricas para el bienestar y, en cuestiones interpersonales o sociales, o de negocio, es difícil obtener información relevante acerca de las consecuencias de decisiones potenciales. This is critical, dudes.

 Cómo saber el impacto de las medidas que tomamos?

 Tal vez no estamos siendo lo científicos que podemos ser al abordar nuestras problemáticas.

Es en serio!

Por eso pongo este video de Esther Duflo  en  TED. Que qué tiene que ver? bueno, véanlo y nieguen que es extremadamente interesante.

Tiene subtítulos, btw. sólo hay que dar click.

BTW,  el libro  Poor Economics , del que es co-autora está por ser lanzado y va a estar pronto en México abriendo el  2011 Impact Evaluation Conference

Supermoon

Maybe.

If we could.

Un día me propuse filmar algo con todo esto.

Lo que importa muchas veces para que una historia sea dad como cierta, es que alguien se la crea.  He coleccionado pequeñas historias de gente que por azares me confía momentos, sucesos que le han pasado a otros o a ellos mismos.

La mujer de la sierra que a los 5 días de que desaparece su marido, al que no amaba, decide salir a buscarlo, encontrándose con gente que lo acababa de ver caminando, tan campante. búsqueda que la llevaría a echarse de cabeza en un río esperando morirse y terminar siendo rescatada por unos niños que sospechosamente parecían respirar bajo el agua. al regresar a casa, avergonzada por haber preferido morir que criar a su hijo sola, se encontró con el cadáver de su marido ya embalsamado. Lo habían encontrado con la espina rota entre unas piedras y todo apuntaba a que se había matado la misma noche que no llegó a la casa.

O la de los hermanos italianos que pelearon en el ejército de Mussolini en la Segunda Guerra. Prisioneros en San Diego y que cuando estaban siendo trasladados por barco como parte del intercambio de presos de guerra, decidieron no regresar a su tierra y se lanzaron al mar abandonando el barco cuando pasaba por Acapulco. Uno se quedó en México y se casó con una señora prieta. El otro decidió probar suerte regresando con los gringos. Casi 40 años después un sujeto pregunta por el actor que encarna a Hulk. Al dar su apellido resulta que son primos hermanos.

Me gusta la historia del niño de pueblo que un día desaparece por más de dos semanas. Los padres entierran una caja vacía con ropa de su chilpayate. Aparece casi 20 días después arañado y desnudo caminando por el pueblo. cuando le preguntan dónde estuvo responde que se fue persiguiendo un guajolote que lo llevó a donde estaban unos "niños viejitos" que se pusieron a jugar con él. Cuando quiso regresar no sabía donde estaba,así que se quedó con ellos jugando varios días hasta que le dieron miedo. No sabía como había llegado de vuelta. Algún abuelo dijo: otro que se lo llevan los cheneques. Al menos no se lo comieron.

Héroes nacionales que pierden la cabeza y la vida por una mujer caprichosa. Lloronas que cruzan un maizal aullando y de paso espantando a un ladrón a punto de matar a su víctima. Un ranchero encabronado por perder a su yegua que se encuentra con el mismísimo Charro Negro que compra las almas de los infelices y lo manda directito al carajo con todo y su caballo de ojos rojos y sus perros enormes. Un obrero que los fines de semana da consulta médica y da clases de artes marciales aduciendo que su cuerpo se lo reparte un médico japonés fallecido en un accidente y un sensei del siglo antepasado, cosa que creían los japoneses que hablaban por largo rato en su idioma materno con el obrero que no sabía ni inglés entre semana.


Un hombre desesperado que decide robar al primer desdichado que se le atraviese esa misma noche y que resulta ser un hombre cargando una niña desmayada entre sus brazos. Lo deja pasar y decide sorprenderlo por la espalda, no sin sentir cierta pena por la niña pero también pensando que eso facilitaría la labor de arrebatar el dinero que traiga encima el pobre sujeto. Llegan a una esquina donde no hay construcción, sino una bardita de alambre. Al acelerar el paso para írsele encima en cuanto doblara la esquina, se queda congelado. El hombre cargando a la niña no rodeó la barda, sino que caminó a través de ella y se interna en el terreno. Siente un hormigueo en el espinazo. El hombre se detiene y el aspirante a ratero tiene la sensación pavorosa que sólo se tiene cuando se está frente a un espanto. Las piernas engarrotadas le responden en el último momento mientras el hombre se gira sobre sí mismo. Se echa a correr con los ojos cerrados. Sólo escucha sus zancadas aterrorizadas, su corazón latiendo endemoniado y unos pies con huaraches dando vueltas alrededor suyo.


Hoy añadí otras pequeñas, tontas historias a mi libro de recortes. Éstas no son sobrenaturales, pero igual las incluyo porque todas me hacen pensar que, a lo mejor, a veces, hay una cosa parecida al destino.



-.-

-Toda su familia se mudó a Monterrey y a los hijos los mandaron a Francia a estudiar
- Ah, si, por lo de que su tío mató al presidente,no?
-Pero si Leon Toral no lo mató! Eso dicen todos, pero es mentira. Él dibujaba a lápiz re bien, así tal cual te ves, te dibujaba y bien rápido. No tenía ni arma. bueno, la única que tenía era de solo dos tiros. Una madrecita así chiquita.
-Pues con esa le pudo disparar, no? a lo mejor estaba loco.
-Que no lo mató. Él se le acercó y le dijo: señor presidente, me permite hacerle un retrato? sí como no, le dijo. Y entonces se salió a terminarlo. cuando regresó, se paró enfrente de él y se lo mostró (hace sus manos hacia adelante) y entonces se soltaron un chingo de disparos. De hecho vas a la bombilla y ahí están los agujeros de los balazos.
-Pero si él no disparó, entonces por qué no huyó o cómo es que no le tocó un balazo?
-Pues no sé.

-.-

-Él juntó algo de dinero y se fue a dar una vuelta en barco, allá por el mar...cómo se llama? ése del norte, por los países escandinavos les dicen. Y ahí en el barco tenían un salón de orquesta y ahí se la pasaba.
-Pues le pagaban bien.
-Pues sí, aparte era un buenazoAlberto Ferrigno de León y toco el piano así y asado, sería mucha molestia si me permitiera tocar algunas piezas?

  Sí, como no maestro , al contrario toque usted. Y que se agarra tocando más de media hora. estaba de espaldas a las mesas y cuando terminó sintió una palmada en la espalda. Era un señor que le dijo: felicidades maestro. Tenga usted. Era una servilleta de tela doblada ahí con el nombre del barco y tenía un dibujo de él tocando el piano. La firma decía Pablo Picasso.

-Órale, que detalle.
-Sí, de veras. Mi esposa te puede decir a nosotros nos la enseñó en su casa. Ahí tenía un chingo de cosas. Es más: Un día llegó bien encabronado porque decían las noticias que había un cuadro que estaba perdido y que había sido robado y que estaba en México. Y Mario Alberto decía: cuál robado! si yo lo tengo y lo compré en el mercado de pulgas. Tengo mi recibo y pagué no e cuantos francos dijo que pagó por el , pero estaba bien encabronado. Otro día llegó y dijo: ya se arregló el pedo. está bajo mi custodia y si lo quieren que le reclamen al gobierno mexicano y que ya no estén chingando.
-Y qué cuadro era?
-Pues uno que creo que era de un francés creo muy famoso, donde sale incendiándose la Bastilla.
- O_O

-Y también tenía un sombrero de Napoleón.

Baby face Murray le llamaban

Esperé el estreno de Boogie el Aceitoso con paciencia de santo porque pensé que Jesús Ochoa, que se declaró fan de la tira, merecía una oportunidad. Arrastré a una pobre alma hasta la sala de cine, previa cena sustanciosa por supuesto, para que atestiguara mis sonrisas complacientes transformarse en auténticas muecas de horror. La película es un bodrio.

No se que es peor: El doblaje de Ochoa que es de lástima, o la partida de madre que le dieron a las tiras que, según ellos, fueron referenciadas en varias escenas (fusiles malogrados, transcripciones que varían tan sólo en un par de palabras).

Hablaban de una película que sería disfrutada en mayor medida por los fans. En realidad las únicas risotadas que se escuchaban eran las de los weyes que en su putana vida leyeron al hijo mercenario de Fontanarrosa. Acaso un par de tiras, los que más.

Que si es coproducción de Proceso , que si el mismísimo Scherer eligió al actor del ojo cheche para darle voz al Aceitoso....lo primero sería irrelevante de no ser porque lo segundo fue un error que no se perdona.

Ver tanta pendejada (el villano chafa, las copias piteras de las escenas ala Sin City, la descontextualización del personaje) me hizo arrepentirme de haber deseado ver más Boogie desde que murió Fontanarrosa. Se hace innecessaria, aburrida, simplona.

Boogie fue una crítica severa a la cultura de lo idiota, a la sociedad deshumanizada, a la política de expansión voraz y degradante, a la violencia real que todo lo toca, al narcisimo y el engaño de la autosuficiencia. Nada de eso se ve en la pantalla. Fontanarrosa hizo envejecer a Boogie y con ello lo convirtió en un observador , un testigo de la descomposición. Nada de eso fue respetado y por lo mismo el personaje está hueco, al igual que toda su puñetera película.

Lo mejor: La secuencia de los créditos finales.

Mensaje encontrado debajo de la puerta

Desperté temprano. Había tenido un sueño muy raro y trataba de pensar en otra cosa cuando reparé en una hoja escrita a mano , tendida en el piso, dejada por alguna mano en esas horas donde aprieta más el frío.

"...I already miss you
And long the day I´ll see you again, so that I can delight in your velvet-moisted lips...

I treasure dearly the pictures I took last night...
they glide in and out everytime I close my eyes.

Kiss me until kingdom come,
Caress me again,
I shall embrace the truth we both know,
Though it was meant,
it was never done.

I still scent your skin.
Still evoke your flawless face.
Still sense your arms holding me tight.

I only wish to be blessed with your presence again.
And entrust to you my deepest faithfulness
to bury the dismay we suffered for a long decade.


I love you...."

Smell something burning?

We are the Internets!

Ya no me gustó el look de mi bló. Por su Tallarinesca Divinidad, lo ¡juro! ha de cambiar.

 

Fuera de volverme cliente distinguido del blockbosta, disminuir drásticamente mi consumo semanal de latas de Arizona y pasármelo en múltiples facetas de aquello que a falta de un término mejor llamo trabajo, todo transcurre.

 

Recién estuve 2 días 2 completitos sin celular. fue horrible las primeras 24 horas, pero después de eso recordé cómo sobrevivir sin un dispositivo móvil que me diera acceso a las internets, tuviera mapas y jueguitos y además sirviera para hablar y mensajearme con mis fanseses. ¿De verdad necesitamos todo eso? es obvio que no, pero en la mano esa tecnología, sería estúpido no hacer uso de ella, ¿no crees?.

Pienso en esto último y viene a mi mente la onda del #internetnecesario y toda la malaondez que le tiran y siguen tirando algunos weyes que se toman demasiado en serio el manual de “how to make la revolushon nau” . Al final, los mamoncitos que se juntan en el parque hundido para tomarse una foto con sus smartphones y sus laptops y protestan usando hashtags en lugar de ir a desmadrar un Oxxo son mas izquierda que el mismísimo SDP.

 

 

Guai?

Porque la organización descentralizada es el futuro, banda.  Porque no hay caudillos. No hay pago de cuotas, ni clientelismo.

El uso de la tecnología disponible para ponernos de acuerdo, hacernos escuchar y , también, hacerla de pedo es lógico y natural. El problema es que nuestros paleolíticos representantes dicen que esa tecnología es suntuaria. que las nuevas posibilidades para que la ciudadanía se comunique, se organice y entable conversaciones con ellos, no son sino suntuarias y deben ser desincentivadas.

Es decir: Para ellos el contar con herramientas  que nos permitan ser una sociedad más participativa y, de paso, acortar la brecha educativa respecto de otros países y de nosotros mismos, no es importante.

 

Si nos pareciéramos un poco a los weyes que se sienten tocados por el Che Guevara, estaríamos hablando de conspiración, fascismo, el nuevo orden y las ardillas vampiro. Pero no, no veo nada de eso, sino lo que siempre ha habido: simple y llana estupidez. Estupidez que nos cuesta una fortuna. Afortunadamente, contamos con herramientas para combatir esa estupidez. Todos, cada uno, cualquiera.

 

Y, joder, era tiempo de que nos diéramos cuenta.

 

Me aburro, les recomiendo la peli de Paranormal Activity si les gustó la premisa de The blair Witch Project y si no, también. Solo quítenle el final de Spielberg, porque apesta y en su lugar pongan en sus mentes el final original.

 

Este post me lo aventé en chinga. So, si encuentro un error o algún typo , lo corrijo después.

Yo duermo con las cobijas hasta la cabeza

Desde siempre. Al principio era para no ver al muñeco colgado en la puerta. Meciéndose un poco a la izquierda y a la derecha, con el vaivén de un cadáver, un muerto terrible que se exhibía en mi puerta justo como aquella sombra que me despertaba a mitad de la noche para verle atisbando, pegada al vidrio opaco de la puerta. De un lado a otro, como esperando.

-o-

Y todos los días terminan en muerte.

Last Day Dream [HD] from Chris Milk on Vimeo.

video vía Capich

La semana que muere

Mira que de tanto pensarle en que postear, el devenir, solito, asi como no queriendo, me hace resumirlo todo una cita de un librito que leímos , allá por el tiempo del bachillerato....

Todo estuvo tan bien, que no vale la pena escribirlo.

(Chau, Mario)

Los buenos modales se han perdido en la gran ciudad

Gracias al no-regalo de Todo Boogie ( la intención es lo que cuenta, además de que las St. Peter's te quitan la sed, a diferencia de unos libros) caí en cuenta de que no tengo la mínima idea de donde carajos dejé mis 2 ejemplares 2 de Boogie en Proceso.

Joder, con las ganas que tenía de escanear la tira en la que suelta la frase de :

"No conozco un podrido chino que me llegue al hombro"

, para explicarle al respetable el rephrase con Obama, a propósito de la trascendental visita a Polanco del negro que todos quieren (que los saque de jodidos).

Con eso de que mis queridos conocidos nunca leyeron La Familia Burrón, el Memín, o de plano el Capulinita. No los culpo. Recuerdo que la mamá de alguna buena feladora decía que a ella le enseñaron que los Burrón eran para nacos. ¡Ay de ella! si la Borola no decía ni una peladez au contraire de esta refinada ñora y sus arañas. Nunca he entendido del todo por qué aparentemente en nuestras niñeces (niñececes dícese, por aquello que andamos arrabaleros) a algunos les tocó Ásterix y a otros nos tocó el Memín (y sus 25 mil start overs, ah que doña Yola...). En la primaria era muy fácil identificar a los niñosástericsiobelics: Eran los más afeminados. Y ñoños. Y mira que para ser un niño con 9.7 de promedio pocas cosas se me hacían más ñoñas que yo. En fin, que al final, todos acaban yendo al Museo del Estanquillo a worshipear a los Burroncitos. O de menos a figurar, porque si Monsi dice que son cool es porque tienen onda. Algo similar pasó con Kalimán, al que los panzoncitos que están por abandonar sus treintas le dieron nueva vida.... y luego ya. (Escucharlo en Radioactivo también tenia onda uee)

Y no, para mi no son comic. Que ese lugar le pertenece a Karmatrón y los transformables.

¿ Y donde dejan al buen Chanoc ?(ahí donde el Monsi era un genio que le movía a todo, no un.... bueno....mejor así.) y a la saga de culto de su servilleta: El Transas (revista semanaria de mucho vacilón), con todo y Lucas. ¿ Que quién es el Transas? mmmta, ¿pues no que muy indie, wey? Date otros 30 roles por el centro y en una de esas algún coleccionista te ilumina.
Obvio mis ilustrados conocidos tampoco conocieron a Boogie empezando la lectura de Proceso de atrás hacia adelante. La Proceso de a devis, no el pasquín que nos recetan en estos tiempos. Sus autocomplacientes traseros solo se menean cuando alguien más los empuja, así que Fontanarrosa se les reveló por algún amigo argentino, quizá una afortunada liga en la red o en algún super hipsterísimo viaje a las Arges, ¿no?. Como sea, lo conocen y pueden mamasear de saber de tiras, de que no se quedaron en Mafalda o Peanuts. (Por cierto, Mafalda es un mito, como el cabrito).

Me pregunto que habrá sido de la película. En parte me aflijo y en otra me siento aliviado porque la voz de Boogie .... mmm nah. No estaba buena.

También me gustaría saber que pascó con la mamitis de Memín. El tipo no se bañaba con ella porque no cabían, joder! ¿Se habrá casado? ¿Se llevaría a su ma'linda a vivir con su vieja? ¿Por qué tenía una pasa en lugar de nariz? ¿De ruco seguiría usando la misma ropa?

Tal vez el mundo nunca lo sabrá.

Por cierto, estamos escuchando más metal, por aquello del bisne. Ya prometí unos All-access. Por aquí no daremos detalles por el momento para que no nos echen la sal, ¿okei banda?
Bythewaybis: Cierto material de laboratorio tuvo a bien embarrarme en la cara su mayor habilidad mecanográfica. Había olvidado esa prueba, así que, herido mi orgullo me propuse destrozar su puntaje. No pude, ni modo. Mis dedos tienen telarañas. Sin embargo he acortado la brecha y algún día cuando seas artrítica te superaré, muajaja!

51 palabras

Speedtest

Por qué carajos

La última película que ví (aparte de Rockandrolla) fue Everything's Cool, sin el hype ni el culto a la celebridad del documental de mister Gore, pero que a mi me gustó y mucho. He dicho me gustó, no que me haya dejado con ganas de abrazar árboles. Me han agradado en particular Heidi Cullen (la doc) en su proceso de adaptación al set de TV y el repentino cambio de oficina, con programa propio y toda la cosa , que le deja el Huracán Katrina (a bit of a spoiler there) y Bish Neuhouser , con sus experimentos para poder hacer biodiesel, su nieve en estado de escasez y su Mercedes Setentero.

Historias entretenidas aparte, Ross Gelbspan , entre que se retira y no se retira, al hablar sobre el futuro y lo que le genera escuchar los planes de su hija, suelta lapidario: Why bother? . Es demasiado tarde ahora para tomar decisiones que cambien las cosas. Gelbspan nos condena a todos y la información que tiene acumulada entonces pesa: “It is a curse to know this stuff” (sufro, sufro, sufro) y lo es aún más pensar: Why bother?

Dejando de lado la cuestión climatológica, he pensado en el Why bother? ante la inevitabilidad, lo que damos por hecho. Lo que no podemos cambiar. A veces creo que maduramos, nos sentimos adultos, cuando decimos why bother? con mayor frecuencia y why bother esto y why bother si ya esto otro. And if you actually bother terminas sintiéndote incluso hasta pendejo, simplemente porque why bother si ya nos cargó la chingada, si esto ya valió madre y de todos modos, si la armas, no vas a cambiar nada.

Podrá ser, pero

Optimism consists in actually going somewhere, you morons.

And there's some of us that actually DO bother, you conformist fucks.

But we felt so young

Me he ya puesto a mi mismo como calcetín por haber abandonado mi ejercicio casi diario de postear. No creo que lo lamentes pero en verdad hoy me he sentido culpable , carambas.

 

De nuevo he tenido sueños laargos laaargos y con demasiados detalles. Uno ha sido la presentación de un libro escrito por mi papá (wtf) que ha tenido el título más genial entre geniales y que voy a cometer el error de quemarlo aquí porque me lo pienso fusilar (aunque no sería fusil puesto que lo he soñado yo , aunque no puedo evitar sentir que él le puso el título): Se llama El Viento en tanto. Fue tan poderoso que me hizo volver a rayonear papel, tratando de encontrar una forma de expresar lo que significa. Ese sueño fue particularmente emotivo y me desperté llorando. A veces olvidamos las grandes hisotrias detrás de esas personas que simplemente nos hemos acostumbrado a ver ahí, casi como parte de la escenografía.....

 

Me supongo que hay que escribir recuentos. De alguna forma no siento la necesidad de empaquetar un año y ponerle tags, archivarlo y convencerme de que con enero llega una renovación, un nuevo ciclo. Para ser sincero, me llega a parecer estúpido. Como si se tuviera que estandarizarlo todo en ciclos anuales para de esa forma no perder el ánimo (lo bueno es que este año ya se termina, ya nada más termine el año, es el último estirón, en enero nos reponemos) o que se yo. Ahora que lo pienso , la gran mayoría muere un poco en diciembre, o al menos gasta y se comporta como si supiera que morirá, tratando de quedar bien con todos, cerrar heridas, hacer treguas, rodearse de sus relatives y anexos.... y cuando está en ese punto, no sabe que hacer mas que ponerse borracho y desperdiciar el primer día del año, gastado , pero eso sí, bien renacido.

 

Bah!

 

Como buen grinch, mi concepto de las holidays es bastante más simple y por tanto, dificil de explicar. Como la mamasa dice que no le da tiempo de leer mis choros, lo resumimos con una canción. La mejor canción para estas fechas y para cada vez que es navidad.

 

 

 

 

Y de esas he tenido mas de .... hemos tenido muchas, ¿cierto?

 

Se lo pasan rico, mis niños.

La grasa invade su cerebro

Duerme, duerme, duerme mucho. La fatalidad que te ha tocado de cerca engendrará una persona más libre y menos indecisa. Me apena que te hayan zumbado los oídos, pero lo bueno es que has llamado.

A diferencia de otras personas, escuchar tu plática centrada en la luz, la ropa, la hora de la comida y demás faenas, no me provoca una sensación desagradable, ni siento pena por tí. Me pregunto cómo será eso de añorar las cosas que antes estaban tan al alcance. Nos escucho hablar de quedar un día de estos para conocer a tus gremlins y no veo hipocresía. Una de esas enojadas con la vida me dijo que ya no somos lo que éramos y que eso destruía todo interés de cualquier parte. Ahí sí sentí pena por ella, pues conservarse idéntico es muy aburrido. Tú y yo nos parecemos nada a lo que conocimos, pero hablar contigo sigue siendo igual de divertido. Casi siento pena también por quienes te compadecen, pues les va a dar diarrea cuando los años las alcancen. Ya sé que puedes sola, por eso no sigo.

Hablando de pena, lamento que a estas alturas se me acuse de manipular (sí, otra vez). Ya ni la chingan. Personalidades tan piteras e intereses tan obvios no requieren que nadie les manipule para que su control absoluto se vaya por la coladera. Y a ver si ya se inventan otra cosa para señalarme con sus dedos sucios de adobo. No sé, de quererme tirar a su mamá o de trata de blancas, por ejemplo.

Mientras, pelan.

No hay fórmulas para matar a un hombre.

Para un sufrimiento cualquiera, el número de respuestas posibles es igual al tamaño de la muestra.

Hoy nos ponemos serios. La ocasión lo amerita dado el suceso del que me han dado noticia. No sé como te sientes, pero trato de entenderlo. Creo que podemos hablar de los dolores que no se quitan con analgésicos. Venga de ahí.

Parálisis, indiferencia, rabia, desolación, huir, negarlo... casi todos hemos enfrentado (o dejado de enfrentar) algún dolor de una , varias o una mezcla de esas formas.

A veces tendemos a simplificar idiotamente las cosas. A veces creemos que el sufrir es una cosa innecesaria y que debe ser evitada a toda costa. Otros identifican el absurdo de ver el sufrimiento como una forma de redimirse ante algo, o alguien, pero no ven el absurdo que es pretender ignorar la existencia del sufrimiento. Una cosa es que sepamos que no nos ganamos el cielo ni que el que sufre es necesariamente bueno y merece nuestra empatía y otra cosa muy distinta es que creamos que no sufrimos para nada.

Tarde o temprano llega el momento de enfrentarnos a el sufrimiento. Como cuando el peso de la cotidianeidad te ahoga, o te amenazan con despedirte de tu trabajo, o te descubres infeliz (como si uno se volviera infeliz de la noche a la mañana) o se pierde tu mascota peluchín, o presentas un problema crónico de salud y eres finalmente diagnosticado. Entendamos que casi cualquier anormalidad puede constituirse en un dolor. Sea cual sea el tamaño de éste, se presenta como algo súbito a los ojos de quien lo padece y se ve forzado a enfrentarlo (todo fue tan rápido, enfermó de la noche a la mañana, no dio tiempo de nada, cuando me di cuenta ya estaba metido hasta el culo).

El dolor puede ser indignidad, accidente, asesinato, traición, fracaso, aborto, amputación... you name it. Pero para ser dolor y provocar sufrimiento no necesita ser tan trágico ni tan demoledor. Para disparar nuestro sistema de respuesta y revelarnos tal cuales somos basta con muy poco (de nuevo, la cotidianeidad, la búsqueda de status, de aceptación, los fracasos emocionales, la disfuncionalidad en las relaciones interpersonales, la sensación de pérdida, el ocultar un vacío que nos negamos a aceptar, etc etc).

Estas formas de reaccionar y de enfrentar al sufrimiento son producto del aprendizaje puro: de lo que nos ha funcionado y lo que no. Que nos funcione no implica que sea la forma más sana y que no nos funcione no significa que sea la peor. Todo depende del grado de control que queramos creer que tenemos sobre nuestro propio sufrimiento, el cual es , por supuesto, junto con todo el conjunto de externalidades que asumimos como parte de nuestra identidad, una ilusión. La generalidad no elige sus respuestas, simplemente responde. Magis aguntur quam agunt. Como los animales.

¿Que si acaso el preferir un sufrimiento por otro no implica una decisión (eliges)? No lo niego, pero eso no te hace menos animal. Por supuesto que preferimos algunos dolores sobre otros. Sin embargo creer que siempre podremos elegir nuestro veneno no hace sino generar una vulnerabilidad aún mayor ante el impacto de lo súbito, de lo impostergable.

Les dejo esta ondita muy interesante acerca de las actitudes ante el sufrimiento, según Maza (no me lo discriminen nadamás los dickheads). Cada quien mire en su espejo, acaso:

·La amargura. Los que se amargan se vuelven malignos, odian, hieren, tienen rabia, se desesperan. Surge la desconfianza. Ya no confían, ya no esperan, ya no creen, ya no aman. En el fondo les queda el vacío.

·Una segunda actitud es la de aquellos que se deshacen ante el sufrimiento. Pierden la voluntad de vivir, la fuerza, la capacidad de actuar. Se invalidan, se aplanan, se vuelven indiferentes. Les invade el cansancio de vivir. Ya no les importa si vienen nuevos golpes, los esperan, cuentan con ellos. Ya no se alteran ni se interesan por nada. De todos modos, lo que venga ha de venir. No hay odio ni amargura. Eso implicaría que les queda fuerza, resistencia. Pero ya no tienen oposición ni asombro, sólo el miedo instintivo al nuevo golpe y a su vida que se deshace. Se protegen en la inactividad y soportan su martirio como si el sufrimiento tuviera la virtud de alargarse por sí mismo. Ni reaccionan por dentro ni reflexionan sobre el dolor.

Ni se vuelven mejores ni se vuelven peores, ni más grandes ni más pequeños. Simplemente se adormecen. Se les amortigua la luz. Mueren antes de morir. La apatía, por supuesto, no siempre es total. Ti e n e grados, según la persona. El sufrimiento no siempre tritura del todo. A veces sólo marchita. Dondequiera que hay dolor, hay gente que se quiebra y que se pasiviza.

·Otra forma de habérselas con el sufrimiento es huir de él, esconderlo donde no se vea, rodearse de murallas internas para que no hiera, caer en algún tipo de psicopatología que proteja la huida, que evite enfrentarse y luchar. El miedo a sufrir y la fuga.

·Una cuarta manera de responder al sufrimiento es la pequeñez. No es raro encontrar este efecto del dolor en el hombre. Se empequeñece y empieza a dar vueltas sobre sí mismo. Vive para su pena y se la impone a los demás. Lleva su corazón en una bandeja para llorar sobre él y despertar compasión y lástima. Se vuelve quisquilloso y mezquino. Exige ser el centro y pide ser mimado. Ya no emprende, ya no arriesga, por miedo de perder y de sufrir. Gira sobre su pequeñez y no tolera que los demás sean grandes. Condena el amor porque ya no lo tiene. Le molesta la alegría porque ya la perdió. Mide sus sufrimientos con los ajenos para probar que sufre más.

·Pero se da también la actitud opuesta a todas estas de los que crecen con el sufrimiento y aumentan su fuerza interior. Sufren como los demás, y se rebelan ante el dolor, pero finalmente no queda en ellos nada amargo, nada odioso, nada mezquino. Todo se reabsorbe en un nuevo impulso de vida. Su dolor engendró vida. Se enfrentan, se recuperan, maduran. Cuando se reacciona así ante el sufrimiento, se adquiere hondura, vigor, afán de vivir y de comprender. Se le abre una nueva visión de la vida, más honda, más comprensiva, más humilde y más auténtica. Adquiere un contacto más estrecho y más luminoso con el misterio de la vida y con el sufrimiento de los demás y engrandece las vidas que toca. El dolor se vuelve fuente de humanidad, de equilibrio y de sabiduría. El dolor es una puerta hacia algo más grande y más bello, un reto que impulsa a la superación. Así, por la vía práctica, se resuelve el enigma del sufrimiento. Ya no se pregunta por qué. Simplemente se lucha, se remedia y se eleva. Es la virtud del sufrimiento: arranca la máscara. Ante el dolor, cada hombre se revela como realmente es. El dolor lo desnuda y descubre sus profundidades. Permite penetrar en lo íntimo de las personas. Hace surgir nuevas posibilidades. Allí, cada uno da su medida y demuestra su calidad. El sufrimiento no permite esconder lo que uno es por dentro, los valores que vive, la clase de hombre que es. Por eso el sufrimiento es juez de los hombres. Su juicio es inevitable, porque es parte de la vida humana y revela lo que cada quien es, lo que ha hecho de sí mismo, lo que ha hecho de los demás. El sufrimiento nos hace la última pregunta sobre nosotros mismos. La respuesta es nuestra propia sentencia, como hombres y como sociedad. Las palabras del sufrimiento son siempre las últimas.

Me he hecho el firme propósito de recuperar volver a comprar ese libro.

Y decías que no te hacía caso, doctora.

Retazo de un borrador que no viene al caso:

"Se es mejor persona en la profunda libertad de conciencia y en la certera opción de vida que se asume". Pero de a de veras, no se quieran poner trajes que no les quedan. y si se quieren hacer pendejos solitos, allá ustedes y sus varitas mágicas.

Mira detrás tuyo

No hay nadie en casa. Te encuentras leyendo ese libro que tanto te gusta y que no has podido terminar. La luz entra por las ventanas en tonos naranja, añadiendo un calor muy agradable a la tarde que está por terminar. Extiendes el brazo para alcanzar tu vaso, girando apenas tu cabeza sin despegar los ojos del texto. Con el rabillo del ojo distingues una figura sentada en el sillón al que le estás dando la espalda. Tardas en reaccionar, pero cuando lo haces, volteas súbitamente. No hay nadie. La casa es toda tuya. Intentas resumir la lectura pero no logras hacerlo hasta que inviertes la posición de tu cuerpo, quedando de frente a ese sillón donde no hay nada. La casa es tuya. No hay nadie más. Continúas leyendo, pero no dejas de lanzar vistazos rápidos , sólo para estar seguros.

-.-


El último apaga la luz. Con esta, será la tercera vez en esta semana que te toca a ti hacerlo. Debes presentar el proyecto el lunes y probablemente tengas que llevarte trabajo a casa. Habías prometido llevarlos a todos al cine después de comer. Tania se va a enojar, sobretodo porque detesta quedarse encerrada en casa como una idiota, como ella dice. Hablarás con ella mañana. Ya entenderá. Después de todo las vacaciones en playa están pagadas. ¿Habrá algo para cenar? el martes te encontraste con un plato de ensalada y tuviste que salir a la calle buscando unos tacos para llenarte. ¿Dónde está el apagador? Debiste llamarle para que te dejara algo en el microondas. No, ahorita ya es muy tarde y no te gusta despertarla. Olvidaste un apagador. Ya no sé ni donde tengo la cabeza. Ahora tienes que cruzar tres secciones de regreso y volver por el mismo camino a obscuras. Ayer te diste un madrazo en la espinilla con la silla del Tano. Pinche Tano, es cagado. A ver, ya está. Nadamás con cuidadito. A la mitad del camino tus ojos se han acostumbrado a la falta de luz y distingues los obstáculos en la penumbra. Aceleras el paso, confiado. Algo cruje detrás tuyo. Es una casa vieja. Cruje de nuevo. Son pasos. Puta madre, te detienes. Aguzas tu oído. No te animas a voltear. Cómo te vas a poner nervioso, no mames. Giras poco a poco tu cuello. Se escucha un sonido sordo, como cuando alguien cae de rodillas. No mames, no mames, no mames. Se está moviendo. Escuchas como se arrastra. Ya no necesitas voltear. Como puedes llegas a la puerta. En tu vida la has abierto y cerrado con llave tan rápido. Te están temblando las piernas. Buscas tu celular para llamarle a Tania. No lo traes. ¿Se te cayó? Quizá lo dejaste en el escritorio. Ahí que se quede. Lo que quieres es abrazarla. Te subes al coche y arrancas. No puedes mirar el retrovisor. No hay nadie detrás tuyo, carajo. Te orillas. Sientes vergüenza de ti mismo mientras echas un rápido vistazo en el asiento de atrás. Enciendes las lámparas de lectura dentro del auto y te marchas a casa.

Got the Devil's Haircut

Mutamos, nos disfrazamos, tratamos de convencernos unos a otros en medio de una mascarada donde pasaremos el resto de nuestros días.

Después de ayer, no nos queda mas que reconocer que de aquí somos, que bien que nos gusta, que para qué nos hacemos.

Mientras, nos movemos. Nos revelamos como somos. Nos liberamos . Weigh anchor!

Y mientras ustedes sonrién con antifaz, yo les pongo musiquita:

Blip.fm

Les va a gustar.

Guts

Gracias, mis niños y niñas, por molestarse en preguntar por la salud de este insensato. Prometo hacer una visita al doc que resulte elegido.

Hablando de elecciones , me parece que era dinero seguro apostar por el mulato. ¿Cuánto ganaron mis niños? De aplaudirse la movilización que se hizo del voto joven en 'merica. El porcentaje de votantes jóvenes quedaría solo por debajo del que se presentó en 1972 (Primer año en que los 18a-ñeros pudieron votar en aquellas tierras). Los mexicanos también sienten este triunfo suyo. Ya sea porque los parientes del otro lado del Bravo le echaron muchas porras al señor Hussein o porque simplemente más que pertenecer a una minoría (el señor es café con leche, que no negro) presenta en sus características raciales esa mezcolanza de chile, mole y pozole que es tan característica de los tiempos modernos (ay sí, tú) y lleva en su discurso ese sello de demagogia emotividad e inspiración que le encanta el pueblo y a the people. Tanto las primarias Demócratas como the final run nos dejaron testimonios en video que quedarán en la memoria. De lo último, la aparición en SNL de John McCain y su esposa, apestando a rotten corpse, pero mostrando una capacidad para reirse de sí mismo que ya hubiera querido nuestro Chente Fox.


Ayer, entre el dolor y el delirio, alcancé a escuchar el discruso triunfal de Barack Obama en Chicago y el mensaje desde el Hangar de Felipe Calderón, donde daba por morte a su tesorito (Marcela dixit) de gobernación. Ya hay quienes ven al narco, los amarillos o algún acreedor muy decidido detrás de su deceso. Sin embargo, tratándose de este país, apostaría por que la causa estuviera más en el lado de la ineptitud que de la malicia (y es que cuando le quieren meter malicia salen verdaderos bodrios como el del autor material de los granadazos , que a leguas se notaba que en su vida había agarrado con sus manitas siquiera un cohetón en fin de año, pero eso sí! no faltaba la intelgientísima teleaudiencia mexicana aplaudiendo lo rápido que los agarraron manto!).


Víscera, emotividad, es lo que ha dominado en la escena en estos días. Tripas de funcionarios al carbón, emotividad ingenua en aquellos que ven el change y el hope que tanto añoran en un par de ojitos negros. Mientras, cuídense de los 18 meses sin interés y las ofertas que tratan de compensar la disminución en la confianza del consumidor, mis niños, no sean pendejos ingenuos.

El reposo es necesario, gracias por las flores.

Tú las traes: Tecnología UTILbisbis

La mamasa lamenta el hecho de que la tecnología no esté tan avanzada todavía como para poder accesar a nuestras memorias a través de dispositivos externos (muy a la final Cut, de Robin Williams. Deja de ver pelis mamasienta!). Al poder accesar a nuestra memoria como si fuese un vil disco duro , automáticamente nace una nueva vulnerabilidad, que Madame Carrolle de la Panoché identifica claramente: Tus memorias se convierten en información, la cual puede ser accesada, robada, modificada, eliminada. Tendríamos que instalar algún firewall y pagaríamos a empresas que nos vendieran seguridad para nuestras memorias, quizá también nuestros cerebros sean susceptibles de algún acceso no autorizado. Nos mandarían spam que quedaría insertado como un falso recuerdo de que toda la vida hemos usado Ariel y que nuestra mami nos arropaba con frazadas suavecitas y aromatizadas gracias a Downy. Surgiría toda una nueva economía. Podríamos pagar por robarnos los recuerdos de nuestras esposas, familiares, empleados. Surgen nuevas cuestiones éticas. Los debates en materia de justicia sobre el uso de memorias extraídas de los acusados como pruebas de su culpabilidad o inocencia. Me imagino que la integridad de las memorias de los jefes de estado y ministros se convertirán en asuntos de seguridad nacional. Imagino grupos en pro del ethical hacking de nuestros pobres cerebritos. Empresas turísticas venderán paquetes donde nos implantarán recuerdos de nuestro ascenso al monte Everest, o la visita a alguna exótica isla. Al final, existirán protocolos para la eliminación de recuerdos como parte de un tratamiento clínico. Los psicólogos del mundo divididos: unos a favor y otros en contra de ser absorbidos por la Neurociencia como una rama..... -suspiro-

Al menos nosotros, que no contamos con esas maravillosas posibilidades, sabemos que nuestra memoria, salvo algun padecimiento lamentable, está intacta, está a salvo del mundo exterior. Los únicos villanos que pueden alterarla son el tiempo y nosotros mismos. Disfrutemos, entonces, de nuestras pequeñas y grandes tonterías: nuestra primera travesura, la novia del kinder, los tazos a la hora del recreo, las paletas tutsi pop que aparecían en tu banca, el lamentable papel que hiciste en el rappel, el cartón paraguas con una desconocida, ahí, en Cholula.

En cortito

Lo siento chica, y al resto también. Las calaveritas no estuvieron listas a tiempo y no le veo mucho caso al subirlas ahora. Quizá las envíe por correo alguno de estos días, pero lo dudo mucho.

Como novel padre de esta criatura bloguera, me siento un poco mal por haber dejado unas cuantas cosas como borradores. No estaban tan mal , pero por alguna razón no me han convencido y he preferido dejarlos como reserva por si en algún momento de plano no sucede nada por el mundo.

Haciendo caso a la observación recibida, donde se me señala con dedo flamígero de ser impersonal, respondo por esta vía que no pretendo llevar un querido diario , ni una bitácora de mis patoaventuras. No pretendo dejar una memoria externa para consultarla posteriormente. No escribo pensando en quién pudiera leer o no , ni le dejo recados a nadie. No veo esto como una extensión de mi vida privada, ni una herramienta para decirle cosas a alguien que no me atrevo a decir en persona. Pa pronto, no me vas a conocer mejor por leer este blog.

Sin embargo, no deja de serle útil a alguien que anda lejos para que le comunique lo que sea. He entendido que de esa forma no se pierde la familiaridad. A mí no me aporta absolutamente nada, pero para esa persona puede ser una saludable opción.

Sea, pues.

Sucede que me envío a mí mismo correos electronicos desde el pasado. Así, pasadita la mitad del año en curso recibí un correo enviado por mi mismo el año pasado. En este correo daba cuenta de sucesos muy específicos y de la forma en que habían impactado mi vida (esta si, privadisima). Los personajes , detalles y demás carnita es algo que a tí no te importa. Baste con decir que es impresionante la cantidad de cosas que se distorsionan con el paso de algunos meses, o un par de años. Nuestra memoria es benévola con aquellos que nos deben algo, o que la cagaron de plano. Tendemos a justificarles, casi sin darnos cuenta y entonces somos nosotros quienes la cagamos.

Los primeros efectos del correito que me envié yo mismo fueron el abandono de mi bitácora anterior en julio y la firme intención de que el efecto boomerang no me tocara a mí, sino a cualqueir otra persona.


Hubo daño colateral, sí. Pero creo que dadas las circunstancias era inevitable. Aunque la damnificada no estará de acuerdo de rebote le dimos vacaciones pagadas y encontraremos una nueva dinámica en su momento verdad A.?

No he salido limpio, no. Nunca fue mi intención. Pero ayudó a hacerlo todo más creible. Tit for tat. Ni pedo.

Así como puedes vender periódico, vidrio, fierros, también te pueden recibir tu cascajo. Vieran que buen negocio... es como dar dos botes llenos de manteca quemada y que además de recibirlos te dieran dinero.

Y tienen cobertura nacional.


Añoraba esa simpleza, la caminata, los raspados, verle tragar porquerías. Verla luchar a sabiendas de que ambos disfrutaremos el momento en que se rinda.

Mientras, como dijera E. , Nani carece de casi cualquier cosa que pueda considerarse un talento.


En fin, que como media ciudad lo he pasado entre ofrendas, alebrijes y disfraces. Por ahí alguna noticia que levantó mas de una ceja, pero como dijera C., para eso están aquellos, por si cualquier aclaración. Mejor que se la lleven tranquila.


Me he descubierto un poco exhibicionista últimamente. Supongo que es provocado por ese factor X.

Me he enterado de que mi amada Catrina y yo podríamos reunirnos muy pronto. Ya la veo , sonriente y hermosa con su vestido verde y toda ella vidriada. esnif!


Ah! para aquellos intersados en mandar cápsulas de tiempo:

FutureMe
FutureMail

Hasta los huesos.

Hoy es viernes (no me digas!) y tendría más de un tema para compartir, ya sea que la campaña de mister McCain empieza a apestar a muerto o sobre los desplantes de Andrés que, yo no sé a estas alturas, como pueden sorprender a alguien ( y convertir amigos, conocidos, gente decente y de izquierda en los primeros que piden su cabeza, mandándome de un plumazo al centro conciliador, yo! haganme el chingado favor).

La verdad es que hacer escarnio de figuras como las del Señor de la Esperanza y sus adelitas y adelitos me provoca una hueva abrumadora. No hace falta abrirle los ojos a nadie sobre los verdaderos colores de algún lidercillo o capo político. el hecho de que el señor la riegue de fea manera no hace que quienes son sus adversarios sean los buenos de la película, ni los hace ser mejores legisladores, servidores públicos, ciudadanoes, padres de familia, ni mejores mexicanos. Da risa el ver a pobres diablos poniéndose la camiseta de algun bando, como si esto los definiera, les añadiera algún valor a sus agusanadas personalidades.

Es esa jodida angustia la que me resulta molesta. La huelo en todos lados. Angustia por significarse en algo, por tener o no tener, por sentir, por ser vistos, por convertirnos en otra cosa, por creer. Esta jodida angustia que les lleva a tragarse lo que sea, a tomar partido, a sentirse parte de algo, una vez más, creyendo que , !ahora sí, chicos! , podemos ser felices.

De ahí la inmediatez de las soluciones, lo vacío de los conceptos, el reciclaje de palabras, de ideas, de promesas.

Que venga, entonces la ficción.





Ah! Se supone que debía esperar a verlo, pero youtube todo lo puede. Mis niños, yo sé que ustedes son todos conocedores , pero habrá algúnd espistado como yo que apenas haya descubierto este maravilloso cortometraje. Creo que viene al dedillo:

Global Anti-Piracy Day . ¿Cuál es el punto?

Hoy fue el Global Anti-Piracy Day, como parte de una campaña lanzada por Microsoft para crear conciencia del creciente problema de la piratería. Afirma acompañar esto de acciones concretas en 48 países del mundo para combatir la comercialización de software pirata.

¿Alguien se enteró?

The Pirate Bay se une a esta celebración sustituyendo su tradicional logo en la página principal con esto:


Hay una cantidad impresionante de productos de Microsoft siendo intercambiados a través de BitTorrent. De hecho hay quienes afirman que dichos productos deberían ser baneados en aras de beneficiar otras alternativas, lo cual me parece que no tendría mayor efecto, al haber otras redes y alternativas de descarga directa.

Lo que es cierto es que la política anti-piratería de MS difiere sustancialmente de la de los chicos de la RIAA, donde criminalizan a un montón de clientes potenciales, persiguiéndolos como si fueran delincuentes, presionando a los ISPs para bloquear, monitorear y proporcionar información sobre el tráfico de sus clientes, por ejemplo. A la vez que , hipócritamente, encargan estudios de mercado para medir niveles de aceptación de sus artistas que se nutren de datos arrojados por el tráfico ¡en redes de intercambio!

Serán lo que queiran, pero MS no te va a demandar y meter al bote por estar usando una versión "copia de seguridad" de Encarta, o del Office. Algunos dirán que esa onda del Windows Genuine Advantage es un piquete en los tanates, pero no es nada comparado a que llegara la AFI a patearte la puerta o te encontraras con que te están demandando por una lana que te va a dejar en la ruina. Resalto esto porque, a diferencia de las disqueras, que pueden filtrar el disco nuevo de Metallica y ,por las buenas o las malas, comenzar a aceptar el asunto de que la música grabada pasará a ser una inversión en promoción, que se recupera vía entradas a conciertos y merchandising, por decir lo más obvio. Pero un fabricante de sofwtare depende exclusivamente de las ventas que se hagan de esa propiedad intelectual (por llamarlo de alguna manera, que los tíos de MS tienen sus buenos líos con patentes de ideas ajenas, ejem) y esto se da vía el software preinstalado que viene con las maquinitas que ustedes se compran (en cuyo precio ya les enjaretaron la licencia del Güindows Vista) , licencias corporativas, de gobierno y demás que SI PUEDEN pagar el varo obsceno que cuesta una licencia (ya se que ustedes son millonarios y todo lo compran original, hasta pagaron su licencia de winzip!, pero eso no quita que $2,000 por cada compu en la que quieras Vista no sea un robo). De ahí se entiende que los esfuerzos vayan contra los resellers que te venden tu compu nueva y tu windows "copia" preinstalado. A las pobres señoras que con toda la pena del mundo andan por el metro San Juan de Letran preguntando por el "ofiz" déjenmelas en paz.


¿Quieren realmente acabar con la bola de ratas que venden (comercializan, lucran, se embolsan un camay) software pirata? Mejoren la conectividad, inviertan en infraestructura y denle a este culo de país conexiones de banda ancha que no den vergüenza. Y enséñenle a su gente a buscar las cosas por sí mismos. Si la señora que anda comprando el "ofiz" supiera donde buscar y su conexion infinitum a un super mega de velocidad no se le cayera a cada rato por lo menos, ya no digamos fuera , mínimo 8 veces más rápida, no tendría por que pagarle 50 pesotes al pinche huevón de afuera del metro san juan con su carpetita.

Algún programa, algun paquete, algún juego, ¿como que buscabas amigo?

joder!