Decido.

Tomarte por el brazo y sacudirte.

Decirtelo ahora que más nada queda, que es un poco tarde, pero aún, quizá.

Sin arrebatarte. Sin quererlo como antaño, casi por accidente.

Entre tropiezos, a la vez que me doy cuenta de algunas cosas que recurrentemente olvido y vuelvo a recordar. Como casi siempre.

Como nunca.

Lejos están ya aquellas voces.

Vestigios. Retazos de lo que nadie más recuerda.

Excepto tú , que lo atesoras.

Sin añoranza, como bien te lo he enseñado.

Nos reinventamos.

Y a la vez, nos vamos olvidando.

No soy el más indicado para hablar de eso.

Tendemos a darles más importancia de la que tienen aquellos afectos que no podemos exhibir ante los ojos de los demás. Nos ocultamos tras miradas distraídas. Procuramos no inmutarnos cuando decimos sus nombres. Los volvemos un secreto y por ello necesitamos de algún cómplice, alguien que entienda o al menos asienta y nos escuche pacientemente mientras balbuceamos explicaciones que nadie necesita.

Ese es el problema con el cariño que tú me tienes. Es imposible. Se rompe en el momento en que lo toco.

Pero al menos ese cariño que no puedes darme es solo mío. No necesitas ofrecerlo a otros, esperando que les quede mejor que a mí, como si fuera un suéter y le pusieras ese suéter peludo a cada uno de ellos. No buscas el gran amor en cada esquina. No vas por la vida entregando el mismo amor, el mismo suéter, a uno y a otro, esperando que alguno termine con tu búsqueda. De esa manera sólo llorarás por un hombre en tu vida y no por cada uno que pierdas, como ella, que se ha perdido en la angustia.

Pero no soy el más indicado para hablar de eso.

De pasadita

Todos pal morbo:

Sí, era el mas pinche fresa en todo el evento.(I know, eso es ya decir demasiado)

Sí , habrá más.

No, no me estoy comiendo a la nómina.

Casi pierdo el avión.

No, no hubo Jack Daniel´s, ni carne asada U_U

No, no me retorcí del calor, ni me deshidraté.

No, tampoco hubo quien me haya querido partir la madre.

No, no pienso eliminar virtualmente a ninguna persona, ni tampoco los pienso buscar.

No, no evito dar información por acá para hacerme el interesante. Simplemente si alguien quiere saber, que pregunte o de dos clicks por ahi.

Y sí, estoy contento. Lo cual shiakita identificó re bien cuando hizo notar mi mamonez.


Ya la carnita se las sirvo en otro rato, en cuanto pueda. Deveras.

Tu nombre no estará en el Libro de la Vida

suena: Marissa Nadler – No Surprises

Ahora resulta que si no agarro un pandero y me pongo a cantar , diosito no me va a invitar a su fiesta. Lo peor es que por todos lados hay santurrones que se sienten facultados para repartir redenciones y condena eterna a la menor provocación. Y sí, literalmente creen que hay un libro grande grande con los nombres de los salvados escritos en él. Que los muertos se levantarán y harán fila junto a los vivos esperando oír su nombre. Imagino a los vendedores ambulantes haciendo su último agosto en el final de los tiempos, porque eso va a llevarse un tiempo insoportable sin una silla a la mano y un raspado de grosella, de menos.

No vas a mi iglesia, no te aprendes interpretaciones de cajón que repiten ministros aquí y allá como merolicos, agitando sus biblias con anotaciones. No estudiar (o aprenderse como loro) “La Palabra” equivale a no creer en nada, anulando por sus barbas mis derecho legítimo a creer en lo que se me pegue la gana.

Era absurdo ofenderme por no estar invitado a la fiesta de un cabrón que no existe. El deseo de aceptación no me domina casi nunca. Me parece insultante, eso sí, que en su mayoría las personas tiendan a interpretar tan literalmente lo que tienen frente a sus narices, se trate de un libro de ficción, una nota , una sonrisa….

Me he declarado pastafari. No me visto de pirata, así que sería mas adecuado decir que aspiro a convertirme en uno.

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Pero no sólo del Libro de la Vida somos excluidos. Las ganas de segregar hacen hervir la sangre de muchos y en este país discriminar es pasión de multitudes. Por eso yo no sé cual es la bronca con el requisito de visa para viajar a Canadá, siendo que hasta hace unos días cualquier pelado se podía ir a vivir unos meses a Vancouver, o cualquier culo de ciudad por aquellos lares, hasta que los invitaban amablemente a llegarle a chingar a su madre a su país de origen. Eso de experimentar la multiculturalidad no es mas que una forma de llamarle a la cata fálica de la que tu escuincla se volverá experta. Ahora por lo menos habrá que dar la piña de que vas a estudiar para que te dejen haraganear un rato en las monrealas, olvidándote un rato del quintoculo pueblo del que vienes…eso sí: cáete con esos ochocientos y algo. Lo malo es con los que ya están dentro. Ese país ya se volvió un trailer park.

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Pensando en libertades:

La comodidad está en aceptar los límites saludables, las relaciones sanas, el quedarse en casa, en tu reinado a crédito, esperando que tu felicidad dure tan solo un poco más para convencerte de ese para siempre.

Ah! y gracias por las porras.

Regalitos de Café

Un sorbo. Al final el Café Pluma le terminó poniendo en toda su madre al Pico Juan Valdez (ya el cumbre será otra cosa). Miro a los mártires de la democracia moderna mexicana llamar a sus clientelas a evitar que la mafia se imponga en Iztapalapa. Sigue siendo nota y  a Denisse le da para dos columnas dos. Click, click. Una grabación de celular registra como una tipa de mi edad que fue a acompañar una manifestación se ahoga en sangre después de que le disparan en el pecho convirtiéndola en mártir. Me viene al a mente la tira de Boogie el Aceitoso en la que un vecino llama a su puerta y le pide unas pinzas. Boogie le pide que espere mientras él las busca entre sus cosas. El vecino , que seguramente no soportaba los silencios o era aficionado a escucharse a sí mismo, comienza a hablar de la violencia que los tiene acorralados a todos, violencia en el televisor, en el ruido desquiciante , en el trato, en los diarios. El Aceitoso le aclara el pensamiento apretándole un dedo con las pinzas, diciéndole mientras el tipo se retuerce: “Escuche amigo, está usted confundido…ésta es la violencia real, la del dolor físico (…) lo demás es una violencia…. utópica por decirlo así…”. Cómo te extraño, Fontanarrosa. Click, click.

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Un sorbo más. No dormí mucho y lo estoy pagando en este fin de semana. Esta vez soy observador de las consecuencias de un abuso de confianza. Esta vez soy parte de las soluciones. Opino, voy, busco, ofrezco. Es mucho menos satisfactorio de lo que pensaba, pero hasta ahí.

 

Lo demás se ha ido en números, en agarrarme dos o tres veces con la shiaka, pero es reflejo de que hay equilibrio de fuerzas. De que no hay jefe. Nombres , nombres. Algunos parecen todavía demasiado lejanos, pero con trabajo quizá podamos agarrarlos, no sé.  Dudo a veces, como ayer. Siempre que empiezo a sentir que me engarroto, llega alguna noticia, algún dato que me aliviana un poco. Lo suficiente para llegar si no sonriente, de buen ánimo, saliéndome de personaje, dejando de ser el neurótico que quiere todo para ayer para convertirme en el que se hace bolas y se desprograma cada que le preguntan por el esequinientosepalamadre o el kaochocientostusmames. Estamos y ahí vamos.

 

Por lo pronto el 18 de julio está marcado como el kickoff de mi último debraye. Invitaría a algunos, pero tendrían que pagar boleto de avión. Ya me dijeron que me toca ser “algo así como control de calidad” o sea que me toca husmear en el trabajo de todos para decirles que lo están haciendo mal. Ah, y también me tocan las fotos. Mi vieja Rebel G verá un poco de acción ^^

 

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